"Tout était affaire de regard. Ceux à qui il restait des yeux pour voir se passaient très bien de caméras de surveillance. Le spectacle était bestial. Les politiques dansaient sur le fumier. La pensée pendait à des crocs de boucher. Les ouvriers étaient dissous dans l'acide financier. Les enfants cognaient leurs parents. L'amour était l'autre nom de la vanité. L'hystérie avait pris corps. La poésie avait valeur de regret. Le temps, celui qui donnait une chance, une petite chance, au jeu, à la liberté, s'était compressé, réduit à une peau de chagrin. Les jeunes étaient vieux. Les vieux étaient morts. Les morts étaient oubliés. Des colonnes de fantômes défilaient de l'infirmerie psy aux poubelles de la Toile. On fabriquerait bientôt de nouveaux vaccins contre la modestie, la mémoire, le secret. Sur les Champs, Baudelaire m'avait repris en écharpe : "Je demande à tout homme qui pense de me montrer ce qui subsiste de la vie." -- cover. "It was a matter of respect. Those who still had eyes to see what was going on were in front of surveillance cameras. The show was bestial, like politicians dancing on manure. Thought hung on butcher hooks. The workers were dissolved in financial acid. Children banged their parents. Love was the other name of vanity. The hysteria had taken over everybody. Poetry was worth regretting. Over time, playtime and liberty had been compressed or reduced to a trickle for the ones that had been gaven a chance. Young people were old. The old were dead. The dead were forgotten, like ghosts marching in army-like columns in the garbage dump of the Internet. Soon, new vaccines against modesty, memory, and secrets would be manufactured. On the Champs boulevard they had taken me in a sling: "I ask any thinking man to show me what remains of life." -- cataloger's rough translation of cover.