DORANTE.Ce mage, qui d'un mot renverse la nature,N'a choisi pour palais que cette grotte obscure.La nuit qu'il entretient sur cet affreux sejour,N'ouvrant son voile epais qu'aux rayons d'un faux jour,De leur eclat douteux n'admet en ces lieux sombresQue ce qu'en peut souffrir le commerce des ombres.N'avancez pas : son art au pied de ce rocherA mis de quoi punir qui s'en ose approcher ;Et cette large bouche est un mur invisible,Ou l'air en sa faveur devient inaccessible,Et lui fait un rempart, dont les funestes bordsSur un peu de poussiere etalent mille morts.Jaloux de son repos plus que de sa defense,Il perd qui l'importune, ainsi que qui l'offense ;Malgre l'empressement d'un curieux desir,Il faut, pour lui parler, attendre son loisir :Chaque jour il se montre, et nous touchons a l'heureOu pour se divertir il sort de sa demeure.PRIDAMANT.J'en attends peu de chose, et brule de le voir.J'ai de l'impatience, et je manque d'espoir.