LA VILLE tous les chemins vont vers la ville. Du fond des brumes, la-bas, avec tous ses etages et ses grands escaliers et leurs voyages jusques au ciel, vers de plus hauts etages, comme d'un reve, elle s'exhume. La-bas, ce sont des ponts tresses en fer jetes, par bonds, a travers l'air ; ce sont des blocs et des colonnes que dominent des faces de gorgonnes ; ce sont des tours sur des faubourgs, ce sont des toits et des pignons, en vols plies, sur les maisons ; c'est la ville tentaculaire, debout, au bout des plaines et des domaines. Des clartes rouges qui bougent sur des poteaux et des grands mats, meme a midi, brulent encor comme des oeufs monstrueux d'or, le soleil clair ne se voit pas : bouche qu'il est de lumiere, fermee par le charbon et la fumee, un fleuve de naphte et de poix bat les moles de pierre et les pontons de bois ; les sifflets crus des navires qui passent hurlent la peur dans le brouillard : un fanal vert est leur regard vers l'ocean et les espaces.