la plaine la plaine est morne et ses chaumes et granges et ses fermes dont les pignons sont vermoulus, la plaine est morne et lasse et ne se defend plus, la plaine est morne et morte-et la ville la mange. Formidables et criminels, les bras des machines hyperboliques, fauchant les bles evangeliques, ont effraye le vieux semeur melancolique dont le geste semblait d'accord avec le ciel. L'orde fumee et ses haillons de suie ont traverse le vent et l'ont sali : un soleil pauvre et avili s'est comme use en de la pluie. Et maintenant, ou s'etageaient les maisons claires et les vergers et les arbres allumes d'or, on apercoit, a l'infini, du sud au nord, la noire immensite des usines rectangulaires. Telle une bete enorme et taciturne qui bourdonne derriere un mur, le ronflement s'entend, rythmique et dur, des chaudieres et des meules nocturnes ; le sol vibre, comme s'il fermentait le travail bout comme un forfait, l'egout charrie une fange velue vers la riviere qu'il pollue ; un supplice d'arbres ecorches vifs se tord, bras convulsifs, en facade, sur le bois proche ; l'ortie epuise aux coeurs sablons et oche et les fumiers, toujours plus hauts, de residus : ciments huileux, platras pourris, moellons fendus, au long de vieux fosses et de berges obscures levent, le soir, leurs monuments de pourritures.